Marriage And Bida Libre Have Extra In Frequent Than You Assume
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Maudit soit le travail ! Moi, je te trouve vierge, et c'est une beauté ;
C'est la mienne ; - il me faut, pour que ma soif s'étanche,
Que le flot soit sans tache, et clair comme un miroir. C'est bien le moins qu'un pauvre égaye un peu son hôte.S'il est pauvre, après tout, s'il a faim, c'est sa faute.Mais croyez-vous qu'il soit prudent et généreuxDe jeter des pavés sur l'homme qui se noie ? C'est là qu'à chaque pas l'homme la voit venir,
Ou, s'il l'a dans le coeur, qu'il l'y sent tressaillir. J'ai cherché comme vous le chevreuil dans la plaine, - Mon voisin l'a tué, mais je ne l'ai pas vu. BELCOLORE.
Je te l'ai déjà dit, tu t'étais bien battu. Le pacte social n'est pas de ma façon :
Je ne l'ai pas signé dans le sein de ma mère.Si les autres ont peu, pourquoi n'aurais-je rien ? Les transports de la fièvre
N'agitent pas mon sein. Nous serons en plein vent.Qu'en dites-vous, mon coeur ? Il meurt dans l'air humain, plein de râles immondes,
Il respire celui que respirent les mondes.
Ce n'est pas d'aujourd'hui que je connais ta vie.Tu n'es qu'un paresseux plein d'orgueil et d'envie. Oui, c'était ma pensée ; - était-ce aussi la vôtre,Providence de Dieu, que tout allait finir ? Là, du soir au matin, fument autour des hommesCes vastes alambics qu'on nomme les cités.Intrigues, passions, périls et voluptés,
Toute la vie est là, - tout en sort, tout y rentre.Tout se disperse ailleurs, et là tout se concentre.L'homme y presse ses jours pour en boire le vin,Comme le vigneron presse et tord son raisin. Tu vaux bien l'Italie,
Messaline en haillons, sous les baisers pâlie,
Que tout père à son fils paye à sa puberté. Tu crois punir le ciel en lui gardant rancune ;Et tout ce que tu peux, c'est de raidir tes brasPour blasphémer un Dieu qui ne t'aperçoit pas.Travailles-tu pour vivre, et pour t'aider toi-même ? La neige tombe en paix sur tes épaules nues.
De quel sang es-tu fait, pour marcher dans la vieComme un homme de bronze, et pour que l'amitié,L'amour, la confiance et la douce pitiéViennent toujours glisser sur ton être insensible,
Comme des gouttes d'eau sur un marbre poli ? Maudits soient les liens du sang et de la vie ! FRANK.
Moi, je n'ai rien tué ; - la ronce et la bruyèreOnt déchiré mes mains ; - mon chien, sur la poussière,
A léché dans mon sang la trace de mes pas. LE CHOEUR.
Pâle comme l'amour, et de pleurs arrosée,La nuit aux pieds d'argent descend dans la rosée.Le brouillard monte au ciel, et le soleil s'enfuit.Éveillons le plaisir, son aurore est la nuit ! Le marbre me va mieux que l'impure Phryné
Chez qui les affamés vont chercher leur pâture,
Qui fait passer la rue au travers de son lit,
Et qui n'a pas le temps de nouer sa ceinture
Entre l'amant du jour et celui de la nuit. Ce sont les chiens errants qui vont à l'abreuvoir. Il prend une bûche embrasée dans le feu allumé sur la place, et la jette dans sa chaumière.Sa maison est à lui, - c'est le toit de son père,C'est son toit, - c'est son bien, le tombeau solitaireDes rêves de ses jours, des larmes de ses nuits ;Le feu doit y rester, si c'est lui qui l'a mis.
J'ai pris ses deux mains dans les miennes,
Je me suis incliné, - sans l'éveiller pourtant. Il ne faut pas pousser à bout les malheureux. Montez à lui, rêveurs, il ne descendra pas ! C'est la communauté qui fait la force humaine.Frank, n'irrite pas Dieu, - le roseau doit plier. C'est bien l'esprit de Rome.Ils vous diront après que leur Dieu s'est fait homme.J'y reconnais plutôt l'homme qui s'est fait Dieu. L'homme sans patience est la lampe sans huile,Et l'orgueil en colère est mauvais conseiller. Et nous, le tien.Que ne vas-tu courir et tenter la fortune,Si le toit de ton père est trop bas pour ton front ? Ta pauvreté superbe elle-même s'abhorre ;Tu te hais, vagabond, dans ton orgueil de roi,Et tu hais ton voisin d'être semblable à toi.Parle, aimes-tu ton père ? LE CHOEUR
Agis-tu dans la fièvre ? LE CHOEUR
Frank, une ambition terrible te dévore. Frank, réponds, est-ce toi ?
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